Vuelvo a mirar el Escudo escotado. Un soberbio bordado que madre llenó de franjas rojas y blancas, coronadas por una escuadra azulada sobre la que reposan siete estrellas de cinco puntas. Las que ponen cielo a una pradera de San Isidro, sobre la que se yergue un solitario madroño. Allá, una osa del Guadarrama husmea levantada sobre sus cuartos traseros los frutos encarnados del árbol. El plantígrado, es viejo; casi tan viejo como el nombre de Magerit. De los tiempos en que podía sacar las truchas a zarpazos de la cuenca baja del Manzanares. Mucho antes de que se le confinara en aquél Escudo, agarrando con brío la cintura del tronco, como un chotis inmortal. Hace ya casi un siglo...
- “Que no, coño, que no es suyo”.
Me repito mientras apuro el crianza de Villarejo de Salvanés. Mientras intento descifrar en cada puntada, un alma que se entregó a su causa. Un poco más cerca. La molécula, se esparce en átomos. Joder, ahí hay mucha gente metida. Mucho recuerdo. Mogollón de corazones atrapados, lanzan su memoria en ráfagas de deja vus, que mi cerebro no da abasto a procesar. Aparecen nombres, gritos, cánticos, alegrías, penas, ruegos, oraciones... Un aluvión de sentimientos, cogidos en una jaula de a siglo, con el sur en punta. Incluso, los hay que suenan a presente. Están todos. Puedo escuchar hasta mi propia voz... A veces, no veo muertos. Pero oigo voces.
Si está bueno el jodío caldo madrileño...
- “Ni será suyo”.
Ahí, no hay jurdeles que paguen lo que ofrecieron esas almas atrapadas. Ya pueden poner la S.A.D a trillones, que se van a quedar cortos. A uno, es fácil o difícil comprarlo. Lo jodido viene cuando son tantos. Durante tantos años. Cuando el corazón ha echado unas raíces como rabos de dinosaurio. A buenas horas, manga(nte)s verdes. No teneis cuartos ni pá pagar un esgueje de uno solo de esos corazones. Ni uno, de aquellos que os estamparían el plato de callitos madrileños en el mismo jerón. Guardaos los billes del monopoly, pa comprar la Virgen del Puerto en el ídem. Aquí, habéis dao en hueso.

Mi Apellido, mi País y mi Club, no están en venta. Quien diga que los tiene en propiedad, miente cual bellaco.
Los Escudos, no se prostituyen. Ni se negocian. Ni se chanchullean.
Se honran.

Tic... tac... tic... tac...

S I E M P R E A T L E T I.-


Cochise.

Y no se hable mas. El atleti de los atleticos.

Eso nos gustaría a todos pero la verdad es otra.

Un saludo

Mi Apellido, mi País y mi Club, no están en venta. Quien diga que los tiene en propiedad, miente cual bellaco.
Los Escudos, no se prostituyen. Ni se negocian. Ni se chanchullean.
Se honran.

El atleti ha cercido gracias al esfuerzo y dinero de muchisima gente, quien se pone al frente del club debe saber lo que eso significa, debe saber que su puesto es un privilegio para el y no una oportunidad de hacer dinero, que tiene la inmensa suerte de dirigir este club pero al mismo tiempo la enorme responsabilidad de estar a la altura de lo que es el Atletico de Madrid.

Porque el peso de la historia de este club es infinito y nadie puede poner pantallas a la grandeza de la historia porque tarde o temprano esta arrollara a quien haga falta para continuar la senda de triunfos.

El atleti esta por encima de cualqueir persona, jugador, entrenador y dirigentes. Quien no este a la altura debe marcharse, el atleti es demasiado importante como para hipotecar su futuro ante una o dos personas.

Cuanta falta nos hace aprender de la historia.

"En 1963 el presidente del atletico de madrid, Javier Barroso abdica de su mandato para facilitar a su sucesor una labor precisa y necesaria de reestructuración (en sus ultimas 4 temporadas el atleti habia acabado 2, 3, 2 y 7)"

"El sucesor es en 1964 Vicente Calderon, quien inicia una nueva política directiva de apuntalar el equipo para colocarlo en la cúpula del fútbol español, se traen entre otros al madrileño Luis Aragonés, el formidable extremo José Armando Ufarte "Español" y el delantero centro paraguayo Eulogio Martínez del FCBarcelona"

Al año siguiente gano la primera de las 4 ligas que ganaria en los 16 años que duro su mandato. En esos 16 años se ganaron 4 ligas, 4 copas del rey y una copa intercontinental, se jugo una final de la copa de europa y en las 16 temporadas, 12 se quedo por encima del 4 puesto (ahora champions).

La historia esta para aprender de ella, el atleti esta por encima de cualquier persona, Barroso lo supo entender en su momento, Cerezo lo debe entender ahora.

El atleti es de Cerezo y Gil. Las cosas son asi y de momento hay que aceptarlas. No se tiene mas razon por escribir en letras mas grandes.

Mi club no es de esos dos delincuentes, es nuestro.

Yo me siento herido como tu: mas en las presentes circunstancias.
Espero que si algun dia, por milagro, salen acciones del Atletico a la venta, todos pongamos nuestra pasta y saquemos entre todos a estos de alli, asi como al esto de empresarios atraidos por la grandeza del club.
Mientras tanto, el club sera suyo, y nuestra, la voluntad de poner nuestro sentimiento y nuestro corazon en otra parte.

Tic... tac... tic... tac...

El reloj sigue entonando su canción. Un bardo de melodías precisas, a modo de segundos, que se van mezclando con los alaridos nocturnos de los grillos. La noche, es negra como el ébano. Y larga, cual día sin pistola ni savin. Una negrura que se lleva arrastrando durante años; sin una pvta aurora boreal a la que agarrarse. Un solitario amanecer. Siquiera para que los cachorros de los que vieron y palparon, comprendieran una parte de ese odio visceral a unos dígitos de “marca” que ahora intentan marcar el paso. Juro sin cruzar los dedos, con total sobriedad, que prefiero de aquí a Lima y vuelta, las manecillas de antaño. Las franjas estrechitas. Los Villa de Madrid. Los indios honrados. El Calderón con sus dos tajos. El Equipo tirando del Club. Las almohadillas, que coño, si se terciaba el asunto. La exigencia. La lapidación de Torrentes... tic, tac... tic, tac...

El segundero, en clave baja, acorde al esperpento, continúa su sinfonía. Su peregrinar monótono y gris, a través de un desierto de sombras con marca de década. In-prodigiosa. De la noche cerrá. Y los grillos, siguen cantando allá afuera. En algún momento, parecen risas. Otras, chanzas. Incluso, por un instante, simulan en la mente onomatopeyas de monos. Son los espectadores ajenos. Aquellos que, o eran carne de suela, o vivían encerrados en jaulas de grillos. No tienen culpa. Sólo ríen frente al puma dormido. El que escucha los tic-tac. El que tuerce el hocico, o medio levanta un párpado, para comprobar que la noche eterna, sigue discurriendo por sus oscuridades. Sin novedad en el frente. ¡Con lo que cuesta levantar una zarpa...!¡Con lo plácido que es marcarse una sobada, mecido por el compás del segundero...!. “Ya sonará, si tiene que sonar”, piensa en su subconsciente vapuleado, mientras echa un último vistazo a los dígitos iluminados del despertador de marca. Tic..tac...tic..tac...

Y el puma se marcará una sobada de antología. De Zarzuela. De teatro. “Duermete, grande, duermete ya...”
Porque nunca entenderá que es él mismo el encargado de poner la hora en la alarma. De otro modo, no sonará nada.
Y dormirá el sueño eterno.
Sin moviola.
Sin replay.
Aguardemos que, sin manos a la cabeza.

Tic...tac...tic...tac.

Un saludo especial, para todos esos atléticos que quieren poner la alarma en el peluco.
Mientras empujan a su Equipo.


Cochise.

No te preocupes: si tienes problemas para dormir, ya veras como viniendo al Calderon el anio que viene se te pasa el insomnio galopante que sufres pero rapido. Con el TRIVOTON (Raul G,-Luccin-Clerber) iremos todos al Calderon a echarnos unas siestas dominicales espectaculares. A ver si a los del Frente Atletico les da por no gritar mucho, y nos dejan dormir bien una vez cada dos semanas...

Igual hay que empezar a describir lo que se entiende por atleti.

Para mi el atleti es la final a la que asisti con mi abuelo a la Romareda, son las faltas de Luis Aragones, la magia de kiko, las carreras de Futre, el gol de Vieri, las 9 ligas, la final de la copa de europa, la copa intercontinental, el partido con el Ajax en el Calderon, el gol de Torres contra el Madrid, el escuchar al Calderon cantar el himno, para mi eso es el atleti, por todo esto y muchas mas cosas yo soy y disfruto siendo del atletico de madrid, y esto no tiene propietarios.

Ninguna persona esta por encima de eso, ni si quiera el presidente, y si no sabe estar a la altura de todo esto que es el atletico de madrid, no merece estar en el atleti.

Lo mejor, lo que has puesto del vino de Villarejo de Salvanés. Mi familia es de allí, aunque siempre he vivido en Madrid. Es el pueblo MAS FEO del mundo, pero tiene un muy buen vino (Bodegas Jeromín), hala ya está hecha la publicidad, jeje.